Я написал своей бывшей девушке, которую люблю немного и теперь, чтобы сердце сделало пару тысяч ударов, сильно и мучительно, как будто я лечу. Я получил, что хотел. Среди всего, главное возможность, смирить в себе гордыню, и не оскорбиться, когда хотели сильно обидеть. Ведь сам виноват, в счастье, и виню себя сам, за остывший ужин, и за сон, который теперь, не скоро явится. Смотрю в свою обиженную душу, и ужасно рад, что героем, лежал в братской могиле, живой, еле дыша, когда ходили и тыкали, добивая уставших бойцов. Смотрю в отражение, себя самого и вижу того, кому жить вредно, и нужно было умирать, когда была возможность, а вовсе не того, кто пишет сейчас эти слова. Но обмана нет в моих руках, сколько бы не проверял я их. Есть только трепет и скорость. Я благодарен самому себе за слабость в момент радости, и за твердую силу, в которой держал свою гордость, когда надо было держать обязательно. И только улыбка сейчас в отражении, и складка на лбу, от которой я может быть, буду казаться прежде времени старым и умным.
Если бы у меня было много денег, я бы устроил профессиональный театр с профессиональными актерами и художественно богатыми декорациями. Нанял бы осветителя из парижа, и звукорежиссера из финляндии. Пьесы я писал бы самостоятельно, да такие, что всякому прочитавшему их, было бы не ясно, авангард это, или же просто издевательство. Я бы ставил такие пьесы, которые сам с удовольствием бы смотрел. В моем театре не было бы зрителей, потому, что никто не пришел бы на мои спектакли добровольно, только за деньги, а денег у меня нет, поэтому нет театра, значит и говорить не о чем.
Я тут такой рассказ редактировал. Пиздец ребята, часа три потратил. Чуть не умер. Такой литератор писал, просто шок. Бывают же дегенераты. Из самого ужасного рассказа в истории человечества, я сделал просто плохой. Как думаете, стоило ли оно того?